L'Ister

L'Ister

Hölderlin

À présent viens, feu ! 

Avides sommes-nous 

De contempler le jour, 

Et quand l’épreuve 

Est passée au travers des genoux, 

Peut-on percevoir les clameurs de la forêt. 

Mais nous chantons, depuis l’Indus 

Venus de loin et 

Depuis l’Alphée, longtemps avons-nous 

Cherché le convenable, 

Nul, sans ailes, ne peut 

Atteindre le plus proche 

Directement 

Et passer de l’autre côté.

Mais ici voulons-nous bâtir. 

Car les fleuves défrichent 

Le pays. Quand en effet pousse l’herbe

Et que vers ceux-là même vont 

En été, pour boire, les bêtes, 

Alors y vont aussi les humains. 

Mais on nomme celui-ci l’Ister. 

C’est beau, comme il habite. Ils brûlent, les feuillages des colonnes, 

Et s’agitent. Sauvages se dressent-ils 

Disposés l’un au-dessous de l’autre ; par-dessus

Un second degré va saillir au devant 

Des rochers le toit. Ainsi ne me surprend 

Pas qu’il eût prié 

Hercule [16] d’être son hôte,

En scintillant au loin, au pied de l’Olympe [17], 

Comme lui, pour se chercher un ombrage, 

Venait de l’Isthme brûlant, 

Car plein de courage étaient-ils 

Là même, mais il est besoin, aux esprits égarés, 

De fraîcheur aussi. C’est pourquoi celui-ci préféra filer

Auprès des sources ici, et des rives jaunies, 

Fort embaumant là-haut, et, noir 

De la forêt de pins, là où tout au fond 

Un chasseur volontiers chemine avec plaisir 

À midi, et la croissance est audible 

Auprès des arbres résineux de l’Ister, 

Mais lui semble presque 

Aller à reculons, et 

J’ai l’idée qu’il doit venir 

De l’Orient. 

Beaucoup serait 

À dire là-dessus. Et pourquoi s’accroche-t-il 

Aux montagnes justement ? L’autre, 

Le Rhin, de côté 

S’est éloigné. Ce n’est pas en vain que 

Dans l’aride vont les fleuves. Mais comment ? Il faut un signe,

Rien d’autre, tant bien que mal, afin que soleil 

Et lune, il les porte intimement, inséparables, 

Et continue aussi jour et nuit, et 

Que les Célestes se tiennent chaud les uns les autres. 

C’est pourquoi ceux-là sont aussi 

La joie du Très-Haut. Car, comment viendrait-il

En bas ? Et verdoyants comme Herta [18]

Sont les enfants du ciel. Mais bien trop patients

Me semblent-ils, non 

Libres, et presque à moquer. En effet, quand 

Doit s’allumer le jour 

Dans la jeunesse, là où il commence 

À croître, en pousse un autre comme 

Déjà haute est la splendeur, et tel un poulain

Qui écume dans la bride, et au loin entendant 

La poussée des vents, 

Est-il chagriné ; 

Mais il faut des morsures à la roche 

Et des sillons à la terre, 

Inhospitalière serait-elle, sans séjour ;

Mais ce que fait celui-ci, le fleuve, 

Nul ne sait.